Hubo una vez un fuego nacido en las profundidades de una tierra antigua y olvidada, donde la luz nunca se apagaba del todo y los secretos de la creación se escondían en cada chispa. Esta llama no era como las demás. Desde su primer destello, se supo única, intensa, con una vida que no conocía el límite de los breves fulgores que se apagan a la primera ráfaga de viento. Su energía era tan profunda que, a veces, parecía iluminar no solo el mundo a su alrededor, sino también hacia adentro, llenando cada rincón de sí misma con un resplandor que crecía con cada día.
Durante mucho tiempo, este fuego se mantuvo solitario, explorando su propio calor, entendiendo la vastedad de su propia esencia. Pero sabía que existían otras llamas, aunque pocas a su nivel, pocas que pudieran caminar junto a ella sin apagarse ni quedarse atrás. Su brillo era inusual, y a la vez, parecía pedir más que simplemente alumbrar el camino. Era una llama de cambio, un fuego que, en lugar de consumir sin más, renovaba lo que tocaba. En los rincones donde se posaba, brotaban nuevas formas de vida después de que su calor se apagaba. Era una especie de alquimia única en el mundo.
Cada vez que un viento fuerte intentaba sofocarla, ella se avivaba con más fuerza. Sus colores variaban, a veces de un rojo profundo, otras de un dorado incandescente. Era como si cada parte de su ser supiera que su propósito era iluminar de una manera que transformara todo a su paso. No todos comprendían su propósito, y muchas veces otros fuegos se mantenían a distancia, temerosos de que esa intensidad les despojara de lo poco que tenían para dar. Pero ella no estaba hecha para limitarse. Cada vez que lo intentaba, que reducía su calor por miedo a que otros no pudieran seguir su paso, algo dentro de ella parecía consumirse.
Con el tiempo, y a través de muchas estaciones, la llama comenzó a entender algo crucial. La lealtad era su esencia, un hilo que la mantenía encendida incluso en la oscuridad. Y no importaba cuántos fuegos intentaran alcanzarla y se retiraran al no soportar el calor; siempre quedaba algo en el aire, como una especie de promesa inquebrantable. Sabía que, sin importar cuántas veces cayera en cenizas, algo en su núcleo la haría volver a arder. Era una llama hecha para encenderse una y otra vez, para regresar con más fuerza. Y donde el fuego había ardido con intensidad, siempre quedaban restos, recuerdos, un residuo de algo indestructible que volvía a la vida en el momento adecuado.
Así, el fuego continuaba su camino, dejando en su rastro campos quemados que luego brotaban en un verde más profundo, árboles que se alzaban más altos y fuertes que antes, como si su calor hubiera dado una vida nueva y más resistente. A su paso, otros fuegos más pequeños la miraban con admiración y un poco de miedo. Era difícil para ellos comprender cómo una llama podía arder con tanta libertad, cómo no temía al viento, ni a las noches largas, ni a la posibilidad de quedarse sola. Porque, en realidad, ella nunca estaba sola. En cada rincón del mundo, algo de su esencia se esparcía y prendía en otras llamas que, de algún modo, llevaban su luz en ellas.
Era un ciclo constante de renacimiento. Allí donde el fuego parecía haberse agotado, la lluvia llegaba. No como un apagón definitivo, sino como un descanso que preparaba el terreno para un nuevo incendio. Las gotas de agua se mezclaban con las cenizas, formando una mezcla fértil que luego, en las noches de calma, se encendía con un nuevo resplandor. Este resplandor, aunque diferente, conservaba la misma esencia que había iluminado esos campos antes, la misma chispa que surgió de aquel rincón olvidado de la tierra.
Así, el fuego comprendió que era eterno de una manera que pocos podían entender. No se trataba de arder sin cesar ni de resistir cada prueba; se trataba de ser lo suficientemente fuerte para caer y luego renacer con más intensidad. Cada vez que su luz se apagaba en una zona, otra parte de ella, en algún lugar lejano, comenzaba a arder con renovado vigor, y cada vuelta la hacía más consciente de su propósito.
No cualquiera comprendía esa danza de llamas y cenizas. Algunos simplemente miraban el resplandor sin saber que cada destello llevaba consigo las historias de otros fuegos anteriores, de otros incendios que la habían hecho más sabia y, sobre todo, más paciente. Sabía que no todos los días estaría en su máximo esplendor y que, aunque a veces el viento la llevaba de un lado a otro, al final siempre encontraría su propio equilibrio.
En esos momentos de calma, después de cada lluvia, el fuego veía reflejadas en las gotas las llamas de sus antiguos fuegos, aquellas chispas que había dejado en cada rincón. Eran parte de ella, fragmentos que el tiempo y la distancia no podían borrar. Y cada uno de esos destellos parecía formar una constelación, una guía que le recordaba que, sin importar cuántas veces tuviera que empezar de nuevo, su esencia sería la misma: una llama que transforma, una chispa que resucita lo que toca.
Y así, sin prisa y con una fortaleza que pocos comprendían, el fuego siguió su camino. Sabía que siempre habría alguien dispuesto a acercarse, alguien que llevaría un poco de su calor con ellos. Pero también entendía que, a veces, quienes se acercan más terminan alejándose, porque su luz no es para cualquiera.
Sin embargo, eso no la hacía menguar. Su destino era arder, siempre arder, y aunque la ceniza volviera a caer, aunque la lluvia intentara apagarla, siempre encontraría una manera de encenderse otra vez. Su esencia era fiel, leal a sí misma y a cada lugar donde había dejado un rastro de luz. Al final, sabía que su propósito no era ser comprendida o acompañada, sino ser una llama que ilumina, transforma y nunca se apaga.
En la inmensidad del mundo, quizás encontraría algún día una chispa que compartiera su mismo resplandor. Y si no, su fuerza y su historia seguirían, renaciendo de las cenizas, ardiendo en los campos, y llevando consigo el recuerdo de cada rincón que había tocado.
